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ele
fante
ter(r)á
queo
sua
ndo
hora
temps

caso a caso acaso caso a acaso
acaso a acaso caso acaso a caso
caso caso caso caso caso acaso bum caso
acaso acaso acaso acaso acaso caso fim
nada
tudo

08/11/10

Despertar

Admiro os inquietos, hiperativos, pulsantes, elétricos, incessantes, falantes, pensantes, pensantes-falantes, cantantes, cantantes-falantes, constantes inconstantes: eles têm sede de ser. E a sede de ser, mesmo que um paradoxo, é divina.

24/10/10

Vão

A gente tenta fazer
O que a física não deixa acontecer
Duas almas não ocupam dois corpos - que se querem um -
Ao tempo mesmo
Por mais que nos abraçemos
Ainda longe estaremos
Porque cada um é cada um
Assim seguimos, vivendo

24/10/10

Sem ninguém em mim

É um estar sem gosto e não ruim. É um não estar. Um não estar aqui. Uma sensação (não acho outra palavra, apesar de achar que essa não se encaixa) de vazio, de nada, de deserto. É quando a alma tá bem distante, infinito, dá uma folga, e cala todo o corpo... A boca se cala, não há forças para falar, não há o que dizer, não se acha nada, não se sente que não se acha. A mente ainda funciona, com muito custo. Sou passiva, não reajo, ando blindada, anestesiada, indiferente. Minha alma simplesmente me deixou, cansou, eu sou o nada nesse instante. Tão estranho é (novamente) essa sensação de oco de mim, parti sem deixar de seguir o rumo da vida que levo. Eu, minha alma, fui pensar, enquanto eu fiquei cuidando da minha vida. Pensar não, nadear. Mais de mim está lá. E como eu descanso... Sensação de ser tão profunda, forte, tão sagrada, mesmo quando não se é nada. Algo que te cala mas não importa, porque não há nada a se dizer, e esse nada vem de mim. Um prazer quieto, calmo na calmaria, no deserto, no infinito, no outro mundo. Estou em outro mundo, nada mais importa, absolutamente nada, nem as coisas boas nem as ruins da vida que costumo levar. É o branco total. Sem cor, sem cheiro, sem fedor, sem som, sem luz, sem dor, sem alegria, sem tudo, sem nada. Só o silêncio do universo tomando conta da minha mente e na minha alma.

Alma

Tão esperto foi o compositor Pedro Luís, que desafiou as palavras de Fernando Pessoa, cantando "tudo vale a pena, sua alma não é pequena".
É verdade. Por mais que a gente queira pensar que não. Quem somos nós pra medir a alma de alguém? Se mesmo pra Kant ela é uma das coisas que nunca iremos conhecer, nem mesmo quando se trata da nossa?
Somente um deus seria capaz disso. A alma talvez seja infinita. Nós precisamos é cutucá-la, e já que não se pode encostar nela, cutuquemos com a mente.
A alma é um mistério que se junta com o da morte. E é melhor que seja, pois mais importante do que conhecê-la ou entendê-la, é senti-la. Não importa como... No choro ou no sorriso, no ódio que pulsa, na mente ou na dança, quando se busca enlouquecidamente a alma em cada parte do corpo. E talvez só assim ela se preserve tão grandiosa, tão deliciosamente inexplicável, porque inalcansável por quem a sente. É como aquele brinquedo que tem em seu interior um líquido gelatinoso: tentamos desesperadamente segurá-lo, mas a busca é muito mais prazerosa do que tê-lo em mãos. Sentir é quase o oposto de saber, e é isso o que faz de nós únicos.

Oco

Eu não gosto de usar palavras que tenha conhecido há pouco, pelo dicionário ou pelo ouvir falar. Sinto-me como que forçando uma relação íntima com quem acabei de conhecer.

o sentido sentido e seu sentido

Do que eu gosto mesmo é de ler o mundo. E pra mim ele só fica claro de olhos bem abertos; mesmo que pra entender se use a mente. É a mente que codifica o que não os olhos vêem, mas percebem. Para enxergar é preciso passar por duas portas: a da visão e a da compreensão.
A alma para mim é tão clara como o corpo: seus movimentos, expressões, articulações.
Ver a alma é uma dádiva, e ao mesmo tempo um castigo. Como um incessante jorro de percepções, capto todo olhar à minha volta, propósito ou perdido. Não somente vejo o olhar, mas o sigo e nele mergulho toda.

eu vejo os olhares, sinto o sentido da visão, e disso faço o meu sentido de vida.

eu pinto e escrevo. mas a pintura está bem mais perto de mim. com a palavra o sentimento anda obrigado, sempre de mãos dadas com o significado. na pintura uma cor pode ser só ela, enquanto o sentimento pode andar só, vagando sobre a tela, seguindo os nossos olhos atentos.

um grão de areia na vastidão do universo

não me sinto um minimo se quer maior que isso. talvez nao haja dor igual à de ser enganado por si mesmo. perceber- ou descobrir- num de repente tão atroz que com tanto engenho cavamos nossa dignidade, para que a mesquinhez tomasse conta do sentido de nossas vidas.
a ambição e a futilidade sugam a nossa alma e espírito, blindam nossa mente.
a certeza que nos acolhia agora nos trai nos entregando a um mar de dúvidas.